Chega-se a este ponto em que se fica à espera Em que apetece um ombro o pano de um teatro um passeio de noite a sós de bicicleta o riso que ninguém reteve num retrato Folheia-se num bar o horário da Morte Encomenda-se um gin enquanto ela não...

Livros repousam sobre a mesa, óculos, um caderno, um lápis: os instrumentos do escritor que consumiu o seu tempo a ler, a pensar, a escrever tentando estruturar algum breve poema onde entrar, repousar, retirar-se talvez na ponta final de um dia...

pelos passos na areia molhada ao fim do dia poder-se-ia pensar que estou aqui, presente, mas parti por entre brisas fugidias e estou junto às asas do anjo no azul assustador do mar, do céu e das sombras; e o peso triste da carne parece-se com o...

* (Silêncio). - Estás tão ausente. - Também tu estás ausente. - Diz-me porquê. - Diz-me também tu porquê. - Isso entristece-me tanto. - E como pensas que me sinto. - O mesmo te pergunto eu. - És tu que me tornas ausente. - Mas eu estou...

Sou a que sempre fui. O inesperado de estar a ser Chego ao lugar do início onde o começo começa Este é o tempo É o tempo de despertar A avó acende as velas sabáticas desde a sua morte e olha-me Estende-se o Sábado até nunca, até depois, até...